La memoria, ufff, la memoria.

Sábado, recuerdo ese sábado, con la luz golpeando la ventana que sin preguntarnos la dejo pasar, los ojos, los ojos no queriendo ver nada más que los sueños reversos…
Tu boca seca, tus manos con algo que llamabas ferroso, un polvo negro que las manchaba a modo de minero, las mismas que en la noche habían tocado más allá del límite público, sitio hasta donde tu lengua llegó rabiosa y con dientes, esa que después saboreaba con la misma intensidad un plato de cebiche peruano en un sitio de Bellavista, enjugando tus secos labios con cerveza Cuzqueña y tapando tus ojos con lentes de sol. No sé por qué, pero te dio por agarrar el papel de mafioso y llamabas por su nombre al mesero, que nos pasó gato por liebre hasta que te diste cuenta y gritaste Paul, lease P.A.U.L (Literal se entiende) con cara de pocos amigos, ¿será que me gusta el poder? Pero me seduce esa manera tuya de poner las cosas en su lugar cuando se están pasando de listos, será que mi diplomacia siempre me lo impidió y es notable que alguien lo haga, no lo sé, pero me erotizas.

Me gusta tu mirada cuando estas sobre mi, me gusta tu mirada cuando estas bajo mis piernas y me gusta tu mirada cuando estas en mi espalda. Me excitan tus quejidos
¿Sabrán los hombres que a nosotras nos encanta que se quejen suave?, se me eriza la piel en medio de la oficina, mientras el francisco pincha sus discos de acid jazz y me mira como queriendo saber que mierda pienso, que tiene el teclado que tengo esa cara de querer arrancar un pedazo de tu boca y desarmar esa postura de niño serio, que parece controlarlo todo menos su deseo.
Creo que hoy me iré a casa pensando en ti, pondré un disco de Thievery Corporation y dejaré que mis manos y mi mente hagan el resto, maldición ya deben ser las seis y media!!!.

Emilie Simon / Désert (Thievery Corporation Mix)